reflexos de um outro :)(: ortuo mu ed soxelfer

de que adiantaria uma existência sem arte no olhar?

sem a parte do amar?

somos a metafisica de um corpo real e imaginado em constante simbiose sensível com o áspero surreal em que nos encaixamos.

tudo pré-fabricado ou artesanal que nos cerca, ganha sentido pelos nosso imaginário.

do flerte ao adoro ver-te verde ou verde flerte, só somos quando o ingrediente extra do olhar amaciadamente imaginativo está presente.

ousaria até dizer que está no comando.

Como repito pra mim, e recordo-me que falo isso desde sempre(veja bem, sempre é muito, mas digo sempre porque minha memória não vai tão longe, e mesmo que fosse, talvez sentisse a presença dessa filosofia do olhar na mais antiga memória que conseguisse alcançar.) não nos relacionamos com o mundo de maneira direta, mas através de lentes ora coloridas, ora cinzas. Lentes da sensibilidade.

Alguns apenas possuem lentes cartesianas, com um cruel grid que pifa ao menor desalinho dos planetas, suponho eu.

Mas estava dizendo sobre nossa incrível coleção de lentes, sempre enriquecidas pelas trocas culturais, guturais e audazes com os outros ou outros mundos. (configurando aqui "outro mundo" qualquer esquina desconhecida a 500m ou dois passos de onde transitamos com maestria - e vale ressaltar que mesmo a transitação repetida milhões de dias nas últimas memórias que consigo acessar, ainda não consigo atingir a destreza necessária à maestria na maior parte desses chãos cujos centímetros, por milhas acumuladas, deveriam ser íntimos dos meus pés, os dois.)

Somos nós + todo o resto. em nós reside a capacidade de criar, em todo o resto vemos a multiplicação falha e obtusa de metafóricos cacos de tudo que os outros criaram, hoje e no sempre que nos precedeu.

m`invade a angústia da lama copy+paste em que nos encontramos nessa época { séc XXI - 2011 - virtualização da sociedade e de sua compreensão enquanto múltipla e povoada - revolução tecnológica midiática } de transformações competindo com os velocistas mais cruéis que habitam as savanas africanas e os trens mais inacreditáveis produzidos em terras cujas mentes coexistem em crânios de olhos puxados.

porém também me trago à luz do pensamento uma vaga idéia de que essa sensação possa ter habitado qualquer outra cabeça de outro tempo civilizado, por achar que por não conseguirmos(nós, raça humana, since the beggining) adivinhar o que vem pela frente, ora pois, não concordas que agora sempre alcança o ponto mais alto do termômetro? E a sucessão de 'agoras' que sempre batem recordes nos levam a aumentar cada vez mais esse termômetro, implodindo assim as verdades medrosas de um futuro impossível e os recalcados olhares pr'um passado que  sempre parece menos, pobre, lento e (complete comigo) desaturado e enfadonho?!

olhamos par tras e vemos poeira e cores de outrora que nunca encontramos no hoje, a menos que se use filtros instagrâmicos.

Pense na cozinha de sua casa d'infância e me diga se o bege envelhecido e toalhas amareladas não pintaram sua memória?

E a luz, sempre solar, sempre difusa, sempre com um leve toque de fog londrino ou centrão do rio antigo na rua bater street(redundância que irrita o bilíngue e passa batido pela santa ignorância) do romance do jô?

perdido como no costume antigo que já não me habitava há tempos, o fio trançou idéias que não dançavam no móbile das sinapses quando iniciei esse texto.

pois perdoe-me. perco-me mais a cada irritante alteração automática que esse corretor de línguas impulsivo e mortífero faz quando escrevo algo que não existe ou palavra que ele julga melhor com outra grafia(e significado, que fique claro!) ou até outra língua.

Vejam vocês que pus a rir de nervoso e socar o teclado ao ver que esta bela merda de corretor do Editor de Texto da apple transformou meu SOMOS em SOMMO. Que diabos é SOMMO? italiano, talvez? Como meu sobrenome? Hum… quem terá configurado esta merda para ser poliglota e adequar qualquer junção de caracteres ao seu bel-prazer?

pois somos reféns dessas tecnologias pq assim nos colocamos.

Poderia escrever este texto em bom papel com esferográfica de tinta azul furta-cor brilhante para depois divulga-lo às portas de centros culturais em mal xerocadas folhas de sulfite amarelo.

mas não. Não vivo sem um bom batuque-macumbeiro num teclado incapaz de me responder sozinho.

=/

é a vida segue.

Como deve.

Com brilho no olhar(nem sempre, mas quando dá.)

Com imaginação nos óculos de formatos inacreditáveis.

uma pausa - minha geladeira faz barulhos bizarros. Volto já.

barulhos inexplicáveis ao simples mortal que tortura esse teclado e seus olhos checado, posso prosseguir rumo ao desconhecido.

será mesmo desconhecido?

quantas vezes não passei por esse mesmo meaningless  blá blá blá?

 - sei lá! é pra chegar a um número como resposta? HAHA ¬¬! go to hell!

time to stop!

i`m feeling so boring! 

so not imaginative!

no not a special little monster genius! ou seria genius monster?

Sei lá.

Deixe a conta do oculista sobre a mesa e saia sem bater a porta com muita força.

see you later, akinator. hehe

hope this state of mind lasts forever. or at least until tomorrow.

à bientôt!

mais um fim de ano.

outro fim de ano.

fim. fim. fim.

/CORTA/

entendo cada vez menos o que esse sanduíche de vogal quer dizer.

vivemos de fins fictícios.

todo aparente final deixa uma marca que dura.

todas as marcas desaparecem com a morte? o último dos finais?

sobram dúvidas.

todo objeto, finito em si mesmo, se desdobra em funções, utilidades que, com imaginação, podem ir além do que foi proposto.

uma artista disse algo, certa vez, que foi parar em seu folheto de exposição,

não lembro seu nome, tampouco saberia dizer quais obras a pertenciam, mas a frase permaneceu, com os ajustes da minha memória (c`est vrai!), mas mesmo desfigurada restou.

Era algo como: "quando termino uma obra, então, ela começa a existir."

um fim trampolim pra existência frente outros olhos, outras percepções.

e cá estamos nós, caminhando - ora longos, ora curtos, exaustivos ou prazerosos -  365 dias para mais um final de ano.

mesmos costumes, mesmos arranjos, pequenas diferenças, semelhança nos sentimentos, renovação estampada no peito, ou na testa.

um desejo infinito de não ser os mesmos que fomos no ano que passou.

há quem discorde e bata o pé para ser o mesmo, sem tirar nem pôr.

não acredito em tal façanha. Mesmo os mais contentes e resolvidos querem melhorar, ou só mudar.

variar um cardápio, um comportamento, a-pren-der.

desviar um pouco o olhar daquilo ou desfocar nisso.

não sei dizer ao certo.

me confundo com esse conceito.

quando um filme acaba, ou um livro, uma peça, uma novela, sentimos, imediatamente no segundo após, um vazio. um buraco se abre e nos resta a costumeira passagem de tempo para que o sentimento diminua e a atividade seja substituída por outra.

os fins de ano são como um subir de créditos de um filme.

repassamos o que houve de bom e ruim, e com isso também enumeramos nomes, papéis, cenas, momentos para rir ou para chorar.

mas de repente… tudo está de volta aos trilhos. parecendo igual, mas sendo diferente nos cabeçalhos.

Não encontramos, mesmo com férias, esse tempo pós término de uma leitura, para digerirmos o que passou e repensarmos ou escolhermos o que virá em seguida.

e por isso utilizamos dezembro como um grande redigir de créditos, méritos e deméritos, culpas, refinamentos das atitudes, correção dos focos, repassamos um script inexistente, inaprisionável como o tempo enquanto fantasiamos o mês de felicidades, festas e corridos compromissos que não conseguimos honrar nos 334 dias anteriores.

dezembros são como sextas-feiras atribuladas de trabalho e com tempo garantido pra cerveja, ou domingos mergulhados em preguiça, mas com uma pilha de roupas sujas e louças na pia a serem expurgadas.

finais são sempre corridos e mais plurais que as outras divisões temporais.

são uma mistura de acúmulo de competências e incumbências com comemoração e alívios de deveres cumpridos (ou quase 100% atingidos.)

para mim parecem nostálgicos e visionários.

neles somos torcida, jogador e técnico ao mesmo tempo.

torcemos pela vitória, agimos em prol dela e arquitetamos os passos(ou seguimos os instintos ou o ritmo) esperando que sejam alcançadas. Nem sempre pelo simples prazer de ser vencedor, mas pelo prometido descanso subseqüente a qualquer final.

e aí reside toda a ficção da coisa.

não queremos só que acabe, queremos o descanso merecido ou melhor, queremos que acabe para que haja um novo começo que sempre vem num ritmo mais lento.

vitorioso ou não o final implica em mudança de ares.

em novidades, em excitações, descobertas e novos aprendizados.

novas terras onde possamos usar a bagagem da terra antiga como adubo.

os assuntos aparentemente findos, nunca morrem, apenas dormem dentro de nós.

durante esse estado podem ser dissecados, redistribuídos, desempoeirados, exibidos ou diluídos num esquecimento raso em que perdem a cor das significâncias. como somos insensíveis. como são desapercebidos nossos modos de categorização, que acham que martelos só funcionam com pregos e chaves só entram em portas.

tudo pode ser tão amplamente multiplicado pela imaginação combinatória desprendida de encaixes que me resta a concordância com o Nada prova nada do circo de rins e fígados de gerald thomas.

entrar num cômodo não invalida o retorno ao anterior, virar uma página não extermina o conteúdo da que passou, encerrar mais um ano não apaga o vivido.

lembranças permanecem e envelhecem. são recauchutadas pela seleção natural da felicidade (ou qualquer que seja o sentimento no foco da ribalta em seu atual estado de humor ).

variamos as lembranças, ano a ano. apagando pessoas ou incluindo outras, atribuindo a elas os cheiros da infância ou as lamúrias de alguma data dada como esquecida. que perigos são esses milhos velhos em cabeças inquietas.

mas presumo acreditar que apesar das escorregadias e nada confiáveis memórias, o aprendizado permanece. o comportamento é revelado diferente.

uma repetição com um leve grau de curvatura já não pode ser classificado(olha esse diabo aqui de novo) como repetição.

mude um botão e a camisa será nova.

mude uma pedra e a paisagem não será mais a mesma.

nem todo mundo concordará. nem todos conseguirão perceber a pequenez de um pedacinho diante do todo, aparentemente igual.

mude de 31 para 1º, ou o último algarismo de um ano e apesar da minha descrença de começos, meios e fins, teremos uma nova configuração no dia a dia.

é quer saber mais… não acontece só uma vez por ano, ou 12x.

pare de tentar contar nos dedos, fechar agendas, mudar os calendários…

o tempo, incompreensível tempo mudou agora, enquanto você piscava e meus dedos alternavam de uma tecla pra outra.

não é preciso chegar ao fim, para se propor um novo começo.

tempere sua vida como nossas avós temperavam nosso almoço de domingo.

vá provando e salgando quando necessário.

e não se esqueça que esse trabalho pode ser diário ou com a periodicidade que desejar.

grandes mudanças só acontecem com…

(ainda não me sinto preparado para finalizar a frase em poucas palavras.)

fica pra próxima vida, pro próximo dia ou quem sabe pro novo ano que aguardamos ansiosos que se torne velho.

que sejamos capazes de perceber surpresas e mudanças a cada passo, com menores intervalos de tempo. não espere 365 dias para tirar um bom gole da panela que está no fogo e perceber que ainda falta um pouquinho de sal.

perceba 2012 como não percebeu 2011. perceba seu hoje como partes de todos e como um todo encerrado em suas próprias partes.

ahh, zenão. como gostaria de conhecer-te.

teríamos muito o que discutir.

e talvez não chegássemos, em milênios, a sair do lugar.

só há a certeza da dúvida.

o resto, é questionável.

palavras ao vento de alguém que pretende não temer tanto os fins, perceber mais os meios e gozar de recomeços, sempre.